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寒冷的秋风中,叶在做最后的祈祷。即将上演的是它的谢幕演出,最后的舞蹈——凋零。
它并不是害怕什么,但还是不住的颤抖;它并不是留恋什么,但还是想最后再握紧树的手;它并不是遗憾什么,但还是幻想多一秒的回味。
狂风还在席卷着这荒芜的原野,似乎要把这荒芜扯去,再换上另一种荒芜。但那都不重要了,重要的是悲歌已经唱响,别离就在眼前了。
画家在凝神注视着一切,生怕错过最细微的颤动。
诗人已经闭目思索了,把拨乱的思绪,再一根根的排列好。
歌者还是在不断的重复着,重复着那首只有他自己才懂的悲歌。
落了,就要落了,屏息,静静的等待。
落了,就要落了,睁眼,急切的呼吸。
落了,终于落了,叹息,心满意足的叹息。
一幅画,一首诗,一段不懂的歌。原来是生命最后的表演。
寒冷的秋风中,叶在做最后的祈祷。即将上演的是它的谢幕演出,最后的舞蹈——凋零。
它并不是害怕什么,但还是不住的颤抖;它并不是留恋什么,但还是想最后再握紧树的手;它并不是遗憾什么,但还是幻想多一秒的回味。
狂风还在席卷着这荒芜的原野,似乎要把这荒芜扯去,再换上另一种荒芜。但那都不重要了,重要的是悲歌已经唱响,别离就在眼前了。
画家在凝神注视着一切,生怕错过最细微的颤动。
诗人已经闭目思索了,把拨乱的思绪,再一根根的排列好。
歌者还是在不断的重复着,重复着那首只有他自己才懂的悲歌。
落了,就要落了,屏息,静静的等待。
落了,就要落了,睁眼,急切的呼吸。
落了,终于落了,叹息,心满意足的叹息。
一幅画,一首诗,一段不懂的歌。原来是生命最后的表演。