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无端地，心中总是弥漫着丝丝缕缕的愁，就如那氤氲在天地间的雾，朦胧了整个天空。想拨开薄雾见一片清澈的蓝天，可那雾气却飘来荡去，有影无形，怎么努力都抓不住它的影子，更不能把它驱散。于是迷蒙的心的空间写满黯然，伤魂的感觉。忧郁已是一种习惯，自觉不自觉中，就会抓往自己，那是一种淡蓝色的情绪，微微的疼亦或深深的痛，无法倾吐的伤怀。
淡然无味中，秋终于来了，安静地，只是还没有染黄尚绿的树叶。蝉的歌已被金色的风吹散，树下常有一两只早已僵硬的蝉，再也看不到一丝生命存在的痕迹。漠然地从蝉的身边走过，没有心疼，亦不再心惊，或许熟视的结果就是心的麻木。零星的蝉鸣在微凉的秋风中传来，生命结束前的孤独吟唱，声音中似乎已染上秋风的悲凉。树下那些蝉的歌声似乎还不曾离去，它们却已带着冰一样的死寂躺在这里，仍在索绕的歌就如一个还在飘荡的梦。生命的来来去去就是这样平淡，安安静静地来了，这世界并不曾留意，博大的天地包容了一切，也忽略了太多；惊喜的只是生命自己，活着的乐趣或许在出生的一刻就存在了，对自身存在的感动，对所处环境的喜悦。夏日里蝉一天天歌唱，那是对铺展在面前的世界的赞叹，是对白云与蓝天的留恋，是对绿叶红花的热爱，是对清风明月的歌咏只是它的歌声又有谁会用心聆听？花开花落的快乐与疼痛只有自己知道，真正能珍惜自己的，也只有自己。而生命谢幕时，依然一片寂静，就如一朵花在风中无声地凋落，那样自然，那样微不足道。
感动于自己的心的感受，体味自己的心的呼吸。世界如此纷杂，我可以看重什么，可以轻视什么？谁又会在意我什么，谁又会需要我什么？自己不可能真正走进别人的生命，别人也不可能真正理解自己。一个个体与另一个个体永远不可能真正相融，能尊重彼此的不同，就已经不容易。活着，只是自己在绽放生命的精彩，当然这绽放也只有自己能欣赏。
生命总是处于绝对的孤独中，心的寂寞没有谁能读懂。总是有人在问，心事有谁知，知又怎样，不知又怎样？理解自己的人除了自己还会有别人么？或许在很多时候自己都难于理解自己，还怎么来奢求别人的理解？更多的时候，我们寻求的不是理解，只是一种包容。我的喜怒哀乐，只是希望有人能够让我释放，就如允许一颗种子发芽，允许一朵花开放，允许一只鸟啼叫，允许我来表达一切，不管我对与错，不管我疯与痴。只是心事生长出来总是一种危险，关切最终都可能成为另一种形式的迫害。不是别人都不通情理，只是相同的体会不可能在这世界上存在，就如世界上不可能有两片完全相同的树叶。孤独是永恒的，因为心灵的不可复制。一个人的忧郁可能就来自清醒，明明白白地感受到自身的需要，却明明白白地知道有太多的无奈。寂寞并不可怕，一个人可以在寂寞中走向成熟，可怕的是寂寞中的绝望，绝望会摧毁一个人的自我价值。我不知道自己那淡蓝色的忧郁是不是最终会漫延成黑色的潮水，只是在孤独中轻舔着自己的疼痛，努力在寂寞中安然。
倾诉只是一种习惯，只是因为寂寞，只是想找一对耳朵，只是想把自己的秘密倒出来，只是疼了痛了需要有人安抚可是当自己真的倾诉时，心是否会轻松呢？语言的苍白与无力只是让自己溃败，话说出来，就如覆水，再没有收回去的可能，留下的，更多时候是遗憾。都说人心似海，如果真的是这样，也一定潜伏着太多的暗礁，渴望驶入的船，是那么容易那么容易就被碰得四分五裂，沉入海底。独守自己的一片海，虽然只有孤独与寂寞相伴，但却没有伤害。于是不再希望有人懂我，只是希望能有人尊重我。也许成熟就是人把自己封闭起来，心的大门只向自己敞开，寂静中与自己交谈，再不需要一对耳朵的背叛，更不需要一张嘴的指责。忧郁或许是人与生俱来的情绪，当一个人承认自己沉入永远的孤独时，这种情绪也就极其自然地弥漫心间。
秋的萧瑟或许与心境吻合得没有一丝空隙，那暗伤在涌动，就如看不见的淡蓝色的忧郁。如果可以，我想我愿意拥有一片澄澈的天空，看一看纯净的蔚蓝，闻一闻阳光的气味，只是那雾气已飘满天际，已毁的信念如何才能站起？
但我依然渴望
无端地，心中总是弥漫着丝丝缕缕的愁，就如那氤氲在天地间的雾，朦胧了整个天空。想拨开薄雾见一片清澈的蓝天，可那雾气却飘来荡去，有影无形，怎么努力都抓不住它的影子，更不能把它驱散。于是迷蒙的心的空间写满黯然，伤魂的感觉。忧郁已是一种习惯，自觉不自觉中，就会抓往自己，那是一种淡蓝色的情绪，微微的疼亦或深深的痛，无法倾吐的伤怀。
淡然无味中，秋终于来了，安静地，只是还没有染黄尚绿的树叶。蝉的歌已被金色的风吹散，树下常有一两只早已僵硬的蝉，再也看不到一丝生命存在的痕迹。漠然地从蝉的身边走过，没有心疼，亦不再心惊，或许熟视的结果就是心的麻木。零星的蝉鸣在微凉的秋风中传来，生命结束前的孤独吟唱，声音中似乎已染上秋风的悲凉。树下那些蝉的歌声似乎还不曾离去，它们却已带着冰一样的死寂躺在这里，仍在索绕的歌就如一个还在飘荡的梦。生命的来来去去就是这样平淡，安安静静地来了，这世界并不曾留意，博大的天地包容了一切，也忽略了太多；惊喜的只是生命自己，活着的乐趣或许在出生的一刻就存在了，对自身存在的感动，对所处环境的喜悦。夏日里蝉一天天歌唱，那是对铺展在面前的世界的赞叹，是对白云与蓝天的留恋，是对绿叶红花的热爱，是对清风明月的歌咏只是它的歌声又有谁会用心聆听？花开花落的快乐与疼痛只有自己知道，真正能珍惜自己的，也只有自己。而生命谢幕时，依然一片寂静，就如一朵花在风中无声地凋落，那样自然，那样微不足道。
感动于自己的心的感受，体味自己的心的呼吸。世界如此纷杂，我可以看重什么，可以轻视什么？谁又会在意我什么，谁又会需要我什么？自己不可能真正走进别人的生命，别人也不可能真正理解自己。一个个体与另一个个体永远不可能真正相融，能尊重彼此的不同，就已经不容易。活着，只是自己在绽放生命的精彩，当然这绽放也只有自己能欣赏。
生命总是处于绝对的孤独中，心的寂寞没有谁能读懂。总是有人在问，心事有谁知，知又怎样，不知又怎样？理解自己的人除了自己还会有别人么？或许在很多时候自己都难于理解自己，还怎么来奢求别人的理解？更多的时候，我们寻求的不是理解，只是一种包容。我的喜怒哀乐，只是希望有人能够让我释放，就如允许一颗种子发芽，允许一朵花开放，允许一只鸟啼叫，允许我来表达一切，不管我对与错，不管我疯与痴。只是心事生长出来总是一种危险，关切最终都可能成为另一种形式的迫害。不是别人都不通情理，只是相同的体会不可能在这世界上存在，就如世界上不可能有两片完全相同的树叶。孤独是永恒的，因为心灵的不可复制。一个人的忧郁可能就来自清醒，明明白白地感受到自身的需要，却明明白白地知道有太多的无奈。寂寞并不可怕，一个人可以在寂寞中走向成熟，可怕的是寂寞中的绝望，绝望会摧毁一个人的自我价值。我不知道自己那淡蓝色的忧郁是不是最终会漫延成黑色的潮水，只是在孤独中轻舔着自己的疼痛，努力在寂寞中安然。
倾诉只是一种习惯，只是因为寂寞，只是想找一对耳朵，只是想把自己的秘密倒出来，只是疼了痛了需要有人安抚可是当自己真的倾诉时，心是否会轻松呢？语言的苍白与无力只是让自己溃败，话说出来，就如覆水，再没有收回去的可能，留下的，更多时候是遗憾。都说人心似海，如果真的是这样，也一定潜伏着太多的暗礁，渴望驶入的船，是那么容易那么容易就被碰得四分五裂，沉入海底。独守自己的一片海，虽然只有孤独与寂寞相伴，但却没有伤害。于是不再希望有人懂我，只是希望能有人尊重我。也许成熟就是人把自己封闭起来，心的大门只向自己敞开，寂静中与自己交谈，再不需要一对耳朵的背叛，更不需要一张嘴的指责。忧郁或许是人与生俱来的情绪，当一个人承认自己沉入永远的孤独时，这种情绪也就极其自然地弥漫心间。
秋的萧瑟或许与心境吻合得没有一丝空隙，那暗伤在涌动，就如看不见的淡蓝色的忧郁。如果可以，我想我愿意拥有一片澄澈的天空，看一看纯净的蔚蓝，闻一闻阳光的气味，只是那雾气已飘满天际，已毁的信念如何才能站起？
但我依然渴望